Array ( [_gcl_au] => 1.1.1052427451.1712748225 [_ga] => GA1.2.36434981.1712748226 [_ym_uid] => 1712748227981576760 [_ym_d] => 1712748227 [rmcookie] => S:BuXcLn-Zj2ermzReFWu7_QTtNn0-S-m9ZVrcKTZMuXIuraXEX9jdVHv-sbiVwr7rPCu6wE_htTRPtvQ9xXgJdJlTDgur_xSquv0jZOcYeBAa-_cc0WaF184lNSO2iU_ILIzOP0O-n7oK9rmftX5MXrtp1dAvacMqqxdz8b2fpF3r7U_UwNFoXmoDXJKvbjIbb67s5bPcTkH71dBg2_I6H2cTlezP3zrAsovyp67LbTB7iT5X13QCGVNu-YUpqIbCU74j_VRFuwwZ5fGJnyYjv0h2zeQiNzdg2-ArCBD6RzA4ZOKSiCg2ohrb-KC010MVC6uNMbaK-vrE-0MMOoiJaaVp1Uvk6xx5mbIoJyq_ner26krv_XKJe3PyFv0wl0E5f50gOksPNY-6WJTRApsQ5jys6LE8uzyKVqDjxbgLK1T1G7wk3oPlN_YzvW96h3pZLzV7cgQeIjtd4EXtd_PhxjRgCVoTokqhbNXYPaXgoke6PDaF6FVZ8crZ0oxL4nrV74AL64GT3Hq6--17nVw48r27PXt8Nmvo2VNScwFwKkXazFruyYrnGhPpaFQUNqWwwtFfH5q1Nzacrn-u7VqZ3TQlHJkdayze4pS9ndHO8vkHD3x8cSW87yjoJJ0dosH6d-Zv_EKvjWgMWmKZwzf1UoVe760DhYZr46R94KOGAwr1cqbdjN0C0-kbE3aq-1cgKz2qeg== [otrid] => S:nOxcwDO4595qW6_nuv3-A7SA_G0Fc2w2jaYkqoEl16KWElvISRqvetqzSnehOlzaorLYJObOszJbszqNOq1eUMZE80J16Nzxu73cFJtR_NgNogn9aj2yP0DmHyaR9CFq7a-uj1y17RsDC29R9jvUr29kNkgNAvj1I2oRw_6pNwoLVl_vq6D1DiK-B4BtirrvM_Xte84mri1dPc4aQo_CXpt59xIlMXSRt1M= [_gid] => GA1.2.1358669647.1714555522 [_ym_isad] => 2 [_ym_visorc] => b [ManJewx_srW] => 2YKjoA4 [vapeTUBgjZGLf] => _ofJ1GZHhxwOp*3K [PQOJLY] => 5qk_.7p [CSuIXTp] => K5S1Jl*6.9 [_gat_UA-12794142-1] => 1 [_gat_gtag_UA_12794142_1] => 1 )

Флоренский Павел, священник
У окна

(12 голосов4.6 из 5)

Прослушать стихотворение1:49

[За окном – деревья, осыпанные снегом]

– Гляди-тко, родимый. Гляди-тко: в цвету
за окнами вишни белеют,
и ветром весенним – смотри! – налету
несёт лепестки их и веет!

– «Ах, нет, ты ошиблась, – то ветер свистит,
метельный и мертвенно-белый.
Прохожий замёрзший – вон видишь?– спешит
и дышит на ус индевелый».

– Мой Брат! О, мой милый! пахнуло теплом.
Послушай: …гудят колокольни.
В истоме всё в сладкой за этим стеклом.
Пойдём же к истоме безбольной!

– «Там нет лепестков: так куда ж я пойду.
По савану? в снежные хлопья?
Там ветви стенают в холодном бреду
и тянутся к небу, как копья».

– Не саван! Нет, это – венчальный убор.
Дрожит моё сердце: Он близко…
Спешит Он… мелькает скрозь серый забор.
Вон, снова мелькнул, – ты вглядись-ка.

– «Я вижу наш скучный, гнилой частокол.
Он в дали беззвучной кривится».
– Во двор входит!.. Вот, уж во двор Он вошёл.
Я чую шаги… Он стучится!..

Комментировать