Это старомодное слово «верность»
Мы все считаем себя очень умными (по крайней мере, до сих пор не встретила никого, кто бы добровольно назвал себя дураком). Мы разбираемся в компьютерной технике и политике, знаем точно, «где как надо и не надо», запросто жонглируем евангельскими цитатами и медицинскими терминами. И вообще мгновенно усваиваем такое количество новой информации, какое наши предки получали за десять лет. Но почему-то все реже и реже употребляем слова «честь», «порядочность», «верность».
* * *
Вот эта маленькая заметка на портале информационного центра Кахетии собрала в грузинском фейсбуке множество «лайков».
В доме престарелых
Этому старику восемьдесят лет. Каждое утро он несет завтрак своей жене, которая живет в доме престарелых, и собственноручно ее кормит. Однажды я спросил его:
— Почему ваша жена живет здесь?
— У нее болезнь Альцгеймера. Я не смог ухаживать за ней один дома. И потом, у нас нет столько денег, чтобы я жил вместе с ней здесь, в доме престарелых.
— Ваша жена будет нервничать, если вы не принесете ей завтрак утром?
— Она ничего не помнит. Уже пять лет, как она не узнает меня.
— Как удивительно, — восхитился я. — Несмотря на это, вы каждое утро здесь.
Старик грустно улыбнулся, посмотрел мне в глаза и сказал:
— Зато я помню, кто она…
* * *
А вот заметка из газеты «Палитра недели» от 17 июля 2014 года.
Я и сегодня жду его…
Элико Нариндошвили живет в Сигнахском районе в деревне Джугаани. Ей сто три года. Несмотря на свой возраст, чувствует она себя бодро, но без палки передвигаться не может.
— Я родилась в 1912 году в деревне Бодбисхеви. В двадцать один год вышла замуж за Андро. У нас родилось двое детей. Андро призвали на фронт. С войны он не вернулся. Я работала на табачной плантации четыре года, потом еще семь лет дояркой на ферме, не жалея себя. Потом перешла на птицефабрику. Мне очень хотелось, чтобы муж, придя с войны, увидел семью, стоящую на ногах, а не погибающую в нищете.
— Сколько лет вы ждали мужа? Когда пропала надежда на его возвращение?
— Я и не теряла надежды. Кто знает, может он придет сегодня. Все бывает в жизни. Он золотой человек, хороший муж и прекрасный отец… Один наш сын умер от рака недавно. Не уберегла я его. Но что делать…
— Вы вышли замуж по любви, Элико-бебо?
— Нет, сынок, я и не знала, что это такое. Просто он пришел ко мне домой и посватался. Я согласилась. Вот и все. Шесть лет, которые мы прожили вместе, были самыми счастливыми в моей жизни.
— Почему вы не вышли второй раз замуж? Наверняка у вас были поклонники.
— Что ты говоришь, сынок? Мои дети рассердились бы, если бы я привела им отчима. Я бы ни за что не вышла второй раз замуж… Хотя сначала у меня не было чувств к моему мужу, но потом так полюбила его, что все эти годы только и жила мыслью о нем. Клянусь вам моими живыми и мертвыми, за все семьдесят пять лет у меня никого не было, кроме него. Когда вернется мой муж, я должна встретить его с чистой совестью. Поэтому мне было лучше вот так тяжело зарабатывать, чем второй раз выйти замуж…
Подобные простенькие заметки почему-то вызывают у многих щемящее чувство чего-то невозвратно потерянного. «Редкость», — скажут многие в век перенасыщенности всего и всем.
Интересно, какие слова уйдут из лексикона наших внуков? Неужели для них такие зарисовки будут чем-то из области красивых легенд?
Комментировать