От чего нас прёт порой ругаться, други, — матом…
Про свою в сердцах забыв, родную, мать?! -
В мире злом сем, вушлом пошлом и развратном… -
Всю гнилу свою выпячивая стать…
От чего ж в душах нам бедным вечно нет покоя… -
В сей юдоли ясной, сине-голубой?..
И мечты красны, лукавого застоя… -
Как порты пестры… на скалке бельевой…
От того что счастья так и не сыскавши… -
Растеряв легко, и стыд… и Божий страх… -
И дерьма с лихвой, по жизни, нахлебавшись… -
Свой сосуд любви, честной, разбили — в прах!