Расплодившим свои страсти,
В суетных обносках дней… -
Попускает нам напасти,
Бог, по милости своей!
Нагулявшись ветром в поле… -
Поругав души всю, клеть… -
Чтоб, смиряясь поневоле, —
В Жизнь! смогли мы уцелеть.
Се оставь свой скудный домысл! -
Не пытай и, почему?.. -
Таковый есть Божий Промысл! -
По Его, о нас, Уму!