Славы пыльной, не ищу я от людей, -
Знаю, грешный, что, к дожжю она бывает!
Дождь прольёт с небес, и пыль вся оседает…
И смиренье, мне к душе — родней,
Коль смиренных Бог, своих, так прославляет!
И кичиться ей нам — вовсе не к лицу!
В сей юдоли, друже, надо ли нам много?
И дары, родной, не все ли в нас от Бога?
Поклонимся ж в кротости Творцу,
Да не стать чтоб нам вне Брачного чертога!